Письма

                "Письма пишут разные,
                Слёзные,болезные,
                Иногда прекрасные,
                Чаще бесполезные."
                К.Симонов.

   Как тютчевская героиня,
   Сижу средь писем на полу.
   В них для меня одной святыня.
   Их начитаться не могу.

   В них - долгая дорога в дюнах
   И сосен шум над головой,
   И голос друга,вечно юный,
   И ветер с Балтики седой.

   В них всё сошлось : любовь и горе,
   И расставаний вечера,
   И потревоженное море
   И позабытое вчера.

   Перед последнею разлукой
   Я их читаю третий день.
   И надо мной сердечной мукой
   Крылатая витает тень...

   Потом сложу я письма горкой
   И разожгу из них костёр.
   И дым летучий струйкой горькой
   Всё будет есть глаза с тех пор.

   Я позабуду содержанье
   Страниц и выстраданных строк,
   И только боль воспоминанья -
   Как в горле  горестный комок.

   Прощайте,письма дорогие,
   Сгорайте на костре любви,
   Мне не заменят вас другие,
   Какие б ни были они.

 
   Ушла эпистолярная эпоха
   И умер век,неслышно,на дыша.
   Где нынче чувств  исплаканные крохи ?
   Где лист бумаги,почерк и душа ?

   Как много значит он осиротелой
   Душе моей тот почерк дорогой.
   Гляжу на лист бумаги пожелтелой,
   На годы осязаемо живой -

   Бегут сквозь сердце пламенные строки,
   Былое оживает под рукой.
   И исчезают времена и сроки,
   Ты не ушёл,ты здесь ещё со мной.

   Но нынче  файлы,мейлы и онлайны -
   Компьютера бездушного экран.
   И нет в словах уже волшебной тайны,
   И в правде чудится обман.