Записка на полях, а может и на манжете...

Порою, трудно доказать, что не верблюд,
Что ты не  ходишь, в грязной рыжей шкуре,
А может быть, я прошлое забыл,
Курнув какой-то непонятной дури…
Нет не пушист, не белый,
Я седой, всю жизнь пахал,
Не  накопив ни цента,
Сегодня я проснулся вдруг лгуном….
Не полностью, на семьдесят процентов…
Не знаю, плохо или хорошо.
Не знаю слабость в этом  или сила,
Что мама, меня просто родила,
И подняла, а врать не научила….
Пью мелкими глотками свой коньяк,
Как дальше жить ни Бог, ни Чёрт не знает…
Ведь самый нужный, близкий человек,
Меня теперь почти не понимает…
Мне наплевать, кто прав, кто виноват,
Я никого ни в чём не обвиняю.
Вот только как мне с этим дальше жить,
Ни капельки, совсем не представляю…
Я не могу и не  хочу кричать.
Мой рот затянут жёсткою уздечкой.
И чувствую себя как таракан,
У бабушки, под плинтусом, за печкой…
Бреду по лужам в городе ночном,
Под струями дождя лицо своё  вдруг вскину,
Я от судьбы сейчас, лишь одного хочу,
Чтоб кто-нибудь, всадил клинок мне в спину…