сюрреализм

Сломана ключица,
               пальцы уже не слушают
хриплый голос тела,
               рвущийся сквозь ткани.
И боль от боли,
               это не самое лучшее,
что осталось с вечера
               на дне стакана.

И крови больше нет.
               Откуда ей во мне взяться?
Она выпита до дна
               кромешной болью.

Сын погонял отца,
               толкал на плаху для старцев.
Отец не шёл,
               он упал, 
                с него довольно.

Он прошёл этот путь
               и устал уже до смерти.
И может умереть
               прямо здесь
                у стены.
А сын насмехался и говорил:
               не верьте
Он мне с детства внушал
               лживые истины

Дети,
     моя боль,
              моя разбитая ключица.
Вы поведите меня на гору
               к старцам.
Я тоже хочу
               в хоровод их смерти включиться
Люблю вас,
          прощаю,
               но хочу расстаться.

Погоняйте меня
               с моей нищетой и думой
Тернистой тропой и райскими кущами.
Я слышу азан,
               муэдзин восславляет путь мой.
Те, кто остались,
               не могут быть лучшими.