История Упёртого жениха

Коллаж в полном размере http://stihi.ru/pics/2019/10/13/446.jpg
Написано специально для мини-конкурса ОПнутых стихов
«История одного стихотворения» - история вдохновения ( создания) одного
из ваших стихотворений http://www.stihi.ru/2019/10/01/38 (сам стих внизу)


=======================
История Упёртого жениха
======================

    Объявили как-то на "Единомышленниках" (а возможно, и на "Гусях") Конкурс,  посвященный памяти Ахматовой: Эн-летие, по-моему, отмечали тогда – то ли со дня рождения, то ли со дня смерти… уже не вспомню.. Да и не важно это – главное стих написать, ей посвящённый.

––  Кому «ей»? мне? (услышал я женский голос с хрипотцой, где-то за спиной).
–– Или мне? (послышался второй некий голос – вроде как детский).
–– Что тут не ясного – мне, конечно же (послышался возмущённый третий голос, вроде, Ахматовский) – конкурс-то посвящён мне!

     Кто это говорит? Дома я был один. Жена попала в больницу, сын уехал в командировку (за границу), в голову лезли всякие дурные мысли: от безысходности (на фоне финансового краха и недавней смерти сестры, а затем и тёти, и двоюродного брата, и нескольких знакомых и друзей, включая начальника – и всё это за один 2018 год!), от всех потрясений, горя и одиночества – хотелось выть …

–– Кстати, неплохая рифма «больницу – за границу» – подумал я тогда – в каком-то стихе своём недавнем эту рифму использовал... хорошая рифма!

–– Что тут хорошего? – услышал сразу все те три голоса – оттого и события срифмовались, поскольку срифмовались слова, обозначающие эти события…      

Странно ..повторюсь… Дома я один. Жена попала в больницу, сын уехал в командировку (за границу), я лежал с перебинтованной ногой (наступил на спицу, нога распухла, поднялась температура)… В голову лезли дурные мысли…

–– Вот-вот! – опять вскричали те голоса – «Спицу – больницу – за границу»: перестань рифмовать возле иконы Святой Анны! Пока цел… лучше стих пиши, пока мы здесь!

   Возле меня действительно стояла иконка Святой Анны… бумажная, дешёвенькая… полузатёртая…  когда-то в Храме подобрал.. на Пасху что ли..

   Я зажег лампадку-самоделку (стаканчик, картонка, фитиль, подсолнечное масло) – и взмолился: Анна! Я схожу с ума! Мне чудятся голоса… А тут еще стих надо написать… А я не знаю, о чем писать…

–– Как это ты не знаешь, о чём писать? – послышался третий, вроде как Ахматовский, голос – Ты дома один?
 –– Один…

–– Дурные мысли в голову лезут?
–– Лезут…

–– Ну, так вспомни мой стих: И вот осталась я одна…
–– Я как раз его и вспоминал…
–– Вот так и напиши: И вот остался я один…
–– Да, думал я об этом… тут фонетическое слипание получается: «осталсЯ-Я»…

–– Ну, тогда напиши: И вот остался вдруг один..
–– Написал! А дальше что…
–– Нога болит?
–– Болит..
–– Душа от одиночества болит?
–– Болит…

–– Вот так и напиши: «Вкушая боли снедь» – это уже говорил первый голос (тот, что с хрипотцой).
–– А почему «снедь»? какое-то устаревшее слово… (это уже я спросил).
–– Зато классная рифма к моему имени будет: «снедь – Смерть».. А поскольку к слову «один» напрашивается рифма «Господин» (а кто твой Господин? – Бог, конечно!), значит, я – Господиня! Вот тебе и первая строфа: «И вот остался вдруг один, Вкушая боли снедь. И только Бог мне Господин,  А Господиня – Смерть»..

–– Красиво! А дальше как?..
–– И тихо ластится она, Внушая тет-а-тет, Бросая штору из окна: «Пора, пора лететь!» –– это уже сказала Анна, распахивая окно со словами: «Ну, и накурено же тут у тебя!»

   А Смерть продолжила, бросая штору вниз: «Глянь, как прекрасны небеса, Со мною – воспаришь, Любовь познав и чудеса: Слетаем и в Париж»…
Анна, улыбнувшись, ей поддакнула: «О нём так часто ты мечтал –  Забыл про страсть мечты? Никто другой мне ни чета – Лишь ты… лишь ты... лишь ты»…

–– Ты записываешь? – спросила Смерть, продолжив: «Так поцелуй скорей меня! – Скажу, не согрешив – Хочу любви вкусить, огня Пиитовой души»…
–– Да-да, записываю – ответил я, а сам подумал: а чего записывать? - строчки сами ложатся на вордовскую бумагу экрана…
–– Хочу тебя… испить до дна… Хочу страстей живых! – это уже Анна подхватила мысль! – Твоя мечта – лишь я одна: Летим же, мой жених!

   А Смерть продолжила:
–– Туда, где узел всех дорог, Где мы умрём – от чувств: Отныне – я твой рай и бог!…

   Тут некий голос – вроде как детский – мне шепнул: «Не слушай её! Не дай ей закончить! Она и Марину так очаровала… Срочно придумай что-нибудь, чтобы вырваться из её объятий!»…
–– А ты кто – спросил я…
–– Я – Возрождение! Или то же самое, что и Рождение! Ты же нас троих позвал – вот мы и явились!

–– Я вас не звал..
–– Как не звал? Ты же сам написал:
«Объявили как-то на "Единомышленниках" (а возможно, и на "Гусях") Конкурс,  посвященный памяти Ахматовой: Эн-летие, по-моему, отмечали тогда – то ли со дня рождения, то ли со дня смерти… уже не вспомню..»… Все трое упомянуты! А что написано пером, как говорят, то не вырубишь и топором..
–– Ну, я не пером писал, а на компе набирал… И к тому же я не знаю рифмы к слову «чувств»…Я не знаю, что ответить!

   Тут Марина вмешалась, вскричав: «Чушь!» Ответь ей: «Чушь!».. «Чувств – чушь» –отличная рифма!

–– Браво, Марина! – вскричала Анна – это должно прозвучать так (я ей в своё время именно так ответила, когда она очаровывала меня): "Но я упёрся: «Чушь! Прости, – Творец мой Господин»...   

   Марина продолжила:
–– А Смерть  внушает ложь: «Как был рождён, – так и умрёшь:  Один…один… один»…"

… И тут воцарилась гробовая тишина… Все уставились на меня... внушая: «Ну, давай, дописывай последнюю строчку – и концы с концами!»…

   И я, пафосно повторив всё, что продиктовали Марина с Анной, дописал свою единственную собственную строку, рождённую в муках: «Проникшись до седин, я с горя стих родил»…

   Вот так и появился на свет этот стих (см. ниже),
рождённый  то ли во сне, то ли в бреду, то ли в воображении... Но Анна осталась довольна... –– и только загадочно улыбнулась, когда Смерть прошептала, уходя: "Ну, и упёртый же ты... жених..."...
(опубликован здесь http://www.stihi.ru/2019/10/13/5820 ):

==========
Упёртый жених..
==============

длинной строкой http://stihi.ru/2019/10/13/446

***
_________________ «И вот осталась я одна»
_________________ А. Ахматова

И вот остался вдруг один,
Вкушая боли снедь.
И только Бог мне Господин,
А Господиня – Смерть.
И тихо ластится она,
Внушая тет-а-тет,
Бросая штору из окна:
«Пора, пора лететь!

Глянь, как прекрасны небеса,
Со мною – воспаришь,
Любовь познав и чудеса:
Слетаем и в Париж.
О нём так часто ты мечтал –
Забыл про страсть мечты?
Никто другой мне ни чета –
Лишь ты… лишь ты... лишь ты.

Так поцелуй скорей меня! –
Скажу, не согрешив –
Хочу любви вкусить, огня
Пиитовой души.
Хочу тебя… испить до дна…
Хочу страстей живых!
Твоя мечта – лишь я одна:
Летим же, мой жених!

Туда, где узел всех дорог,
Где мы умрём – от чувств:
Отныне – я твой рай и бог!»…
Но я упёрся: «Чушь!
Прости, – Творец мой Господин»... 
А Смерть  внушает ложь:

«Как был рождён, – так и умрёшь: 
Один… один… один»…
Проникшись до седин, я с горя стих родил

(шутка!)

***
Николай Сысойлов,
12.10.2019

Коллаж мой – на основе фото из интернета