Ты убил во мне всё, что можно,
Ты убил во мне чувство счастья.
Если было бы очень нужно,
В моей смерти принял участье.
В мою душу плевал без счёта,
Позабыв и обняв с ухмылкой.
Будто я виновата в чём-то,
Доверяя и встав затылком.
Подставляя плечо и спину,
А в ответ лишь на рану перцем.
Как так можно? Родной мужчина
Режет прямо ножом по сердцу.
PS:Стихотворение не имеет отношения к личной жизни автора.
Замысел - веяние книг.
Как так можно, родной мужчина...
© Copyright: Анна Толкачёва, 2019
Свидетельство о публикации №119102809079
Свидетельство о публикации №119102809079
Рецензии