Снова стынет в сердце кровь

Снова стынет в сердце кровь, как бывало раньше,
Не приходит больше сон, не приносит фальши.

Всё обычно, как всегда: кофе, сигареты,
И с утра в устах вопрос:" Милая, ну где ты?"

А любовь давно ушла, вышла где- то замуж,
И творит ему борщи и пампушки... Да уж...

А в моей судьбе всего: битва, да свобода,
Как вскричал родимый двор: "Да, не без урода!"

Где же ты моя любовь, оглянусь с опаской,
Я пишу тебе стихи на заборе краской.

А забор- почти святой, все снесёт молитвы,
О любви моей шальной, о любовной битве.

Ведь любовь- она война, с кровью и потерей,
Где душа должна сполна страсть свою измерить.

Где влюблённые идут к той священной цели,
Где не станет им добром всё, чего хотели.

Мудрый, страстью не кичись, жизнь сама расставит,
И раздаст сама ключи и сама направит.

Если милые ушли- скатертью дорога,
Люди- те же малыши на руках у Бога!

Хоть кричи, хоть удавись на ремне признаний,
Запоздалое: "Люблю!"- хуже оправданий.

Я зову, но ты молчишь, бегаем по кругу,
Ты даришь ему себя, я ж перу и плугу.

Весь талант свой распродал!? Нет- не так всё просто,
Я его, за так, раздал и малым, и взрослым.

Полюби меня же вновь: сирого и в кедах,
Внук намедне подарил- всё" по моде " деду.

Прилетай, когда темно и в душе осадки,
Я, всё так же, в шалаше,
штопаю заплатки.

Я зову, но ты молчишь, время дни поюзав,
Снова мне покажет шиш не избавив груза.

Здесь про осень я хотел, но она чертовка,
Надоела до совсем, как в стогу иголка.

Много нежности для ней и медов, и ядов,
Всё приносят новых дней серые наряды.