Он бичеватель плоти,
Ноша его пуста.
В грязи его лохмотья,
В гнили его уста.
Ядом плюёт на ветер,
Тленом чадит костей.
Свистом бушуют плети
Жутких его идей.
Пальцы его - токсины,
В чреве гниющем стон.
И не умерший ныне
Будет мечтать о том.
Болью согнутся спины,
Болью сойдут с ума,
И до конца противно
Имя его.
Чума.
Всадники. Чума
© Copyright: Александр Словин, 2019
Свидетельство о публикации №119102805873
Свидетельство о публикации №119102805873
Рецензии