Ночь рисует черным углем. Утром дождь смывает тьму.
Не греши на осень всуе - слов твоих я не пойму.
Не печалься в лунном свете, не жалей, что лист иссох,
Что колдуют ветры-тени, серебря с утра висок.
Бесполезны все моленья: время рвет свою канву.
Припадаю на колени, смяв уснувшую траву.
Сад мой бледен, как гравюра, и вода так холодна.
Мой роман опять порву я, горечь всю испив до дна.
Шелестит былое странно - разлетаются листы,
Унося по ветру тайны, что пытался спрятать ты.
На рассвете ветка дрогнет, лист последний потеряв.
Оглянусь я на пороге. На пороге ноября…
На пороге ноября
© Copyright: Мила Суркова, 2019
Свидетельство о публикации №119102805308
Свидетельство о публикации №119102805308
Рецензии
Да уж...... Прекрасно написан стих!!! Заставляет и свое было вспомнить!
Богун Мигулинский 17.01.2020 12:58 • Заявить о нарушении
Богун Мигулинский 17.01.2020 12:58 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.