Расстелили могилу из чёрной земли,
Простынями из цинка накрыли,
«Он в порядке, ему теперь добрые сны».
А за что так? Не знаю, забыли...
Так за что? За свободу? За имя?
За отца? За любовь? Или дом?
Сын родного, любимого племени
Пулю в грудь получил, ни при чём.
«Расстреляли чужими руками,
Расстреляли мой юный цветок», -
Шепчет мать и больными глазами
Смотрит ночью на мёртвый восток.
Застелили перину из чёрной земли,
Гроб из цинка от взглядов укрыли,
Только сына могучей великой страны
Гложет мысль: «За что же убили?».
Убит случайно
© Copyright: Иоанн Владимирович Рехтин, 2019
Свидетельство о публикации №119102803226
Свидетельство о публикации №119102803226
Рецензии