Тщетно пыталось серое Небо
В лужах себя приукрасить дождём,
Тучек морщинки как мякишем хлеба,
Быстро Художник заполнил углём...
Грани домов сохранил вертикально,
Скатертью мокрой столы застелил,
Двери Кафе распахнул моментально,
Дождик Осенний во внутрь, пригласил...
Площадь блестела , на ней отражались,
Флюгера тени и вход в старый Храм,
И как всегда в нём молитвы звучали,
Были ль они , понятливы и нам?
Раннее утро, ночь спряталась в горы,
Нежно туман обнимает зонты,
Как же вместил, Художник так здорово,
В век двадцать первый...
Ностальгии черты...
Лондон, Оксфорд, Кардифф и Манчестер,
Уголь, пастель и чуть- чуть , акварель,
Он, Питер Браун, был мне неизвестен...
Этой картиной,
Открыл,
К Себе...
Дверь...
Художник Питер Браун
© Copyright: Михаил Киселевский, 2019
Свидетельство о публикации №119102801820
Свидетельство о публикации №119102801820
Рецензии