Что же, милая, стало с тобой...

Что же, милая
Стало с тобой, не узнать?
Обласканная
и потасканная,
Липких печатей мать
Меланхолия,
Сокровище и прибежище.
Твоей безупречной черни
гармония
Режущая
Объект упоения.
Непревзойдённого вдохновения
Дарящие клешни.
Как ты изменилась
внешне.
Будучи ране удобной
за пазухой ты
ютилась,
И нежно руками предателей
Внутриутробно
кормилась.

Пока отлипал
ядовито
Понёсший
издохший
конь,
Я, тупив, упускал
из вида,
Как ты превращалась
в хтонь,
Что Говард Филипыч снил.
Неужто то я
тебя раскормил,
Сгустки тая,
проглатывая гортань?
Чуждая естеству
Бесформенная погань,
Не уложишься в голове
И пазуху рвёшь
по шву.
Безупречно и чёрно шьёшь
Дыры в моей канве.

Экспонатом музея
в былом я тебя ценил
и лелеял,
А ныне щупальца вокруг шеи,
А я не то чтоб асфиксофил.
Твой арт,
утративший общность с усладой,
Мне больше не авангард,
Но дада,
Такова, что в гробу
отвернётся Дюшан.
Я, вообще-то, борьбу
не охотник вести за смысл,
Однако теперь бы
он не помешал.
И вот иссыхает смазанный
Профиль мой и анфас,
Покуда твои безнаказанно
чёрные волосы,
полосы
Чертят в белках моих глаз.

Что же, милая
Стало с тобой, не узнать?
Ты же пальцы мои минорно
В былом наделяла силою
И делила покорно
со мной кровать.
Теперь тебе ночью не спать,
А в окнах мелькать привычно,
И так прозаично
с утра приседать
на шею.
Худею.
Что не под стать,
Посему, несравненная мне
удавка,
Приготовься и ты исхудать.
Вот аптечная лавка.
Иссушу я тебя до того,
Как когда-то ручную,
черную,
Как и встарь запахну в пальто.