я видел слишком много...
в спину мне бьет дорога, режет окно рассвет.
катится мячик траурный, как по заветам летова,
мать говорит про ауру, вечно мне не до этого.
счет за прошедший вторник, ругань с начальством в чате,
листья сжигает дворник, как сотню книг в печати.
ты говорила: "сбудется. будет твой светел путь".
я по осипшим улицам знаю, куда свернуть.
там, за домами прошлого, где не цветет миндаль,
ждет не-моя хорошая, греет мою печаль,
носит ее под курточкой, что продувает ветер.
"я это так... минуточку. нужно другим ответить".
бродит вокруг, касается, тенью по стенам скачет.
"что же, мой друг, не нравится? быть не могло иначе".
по коридору - свет, белый, родной, звенящий.
"мне слишком мало лет, чтобы быть настоящим".
мне слишком мало лет - но я смотрю лишь в прошлое.
где мой простой ответ, чем не заслужил хорошего?
огарок ночью почти дотлеет, осветит солнце чужой раздол.
мой кот шипит на нее, зверея.
и смерть уходит, поджав подол.
Свидетельство о публикации №119102709835