На кладбище стихов...
случайный человек, может, заглянет...
Пройдётся меж могил, прочтёт
заглавия и, может, что под ними...
Обычно, кто-нибудь к своим
приходит, повздыхает и помянет...
Они ему когда-то были... и
остались близкими и дорогими...
Стихи ушли, как
прошлое, пережитОе и больное...
Оставшись строчками, словно
глаза на фотографиях в альбоме...
А сердце пишет
новые с наивностью шальною...
И в нём им
хорошо, словно в родимом доме...
Потом и эти,
нехотя, покинут тёплый кров...
И где-то с кем-то
помилУются... и поживут...
Но их заманит
молчаливость умерших стихов...
Они придут
на кладбище их... и умрут...
На кладбище стихов...
Обычно, кто-нибудь к своим приходит...
Свидетельство о публикации №119102700883
Они только уступают место новым, молодым, но мудрым.
Но, рано или поздно, к ним захочется вернуться, их
захочется коснуться, погладить, как детей малых, по головке,
и опять поместить в позолоченную шкатулку памяти!
До времени, поскольку, их никак нельзя отправлять на- погост!
Я опять, " так думаю! "
Здравствуйте, Сергей!
Валентина Скопинцева 20.02.2020 04:41 Заявить о нарушении
Благодарю Вас за "несогласный"отзыв!
Этот стишок,так себе,-немного"чёрного юмора"!
Говоря о"смерти"стихов,я и имел ввиду"позолоченную шкатулку памяти"!
С теплом,С.Т.!
Сергей Тёплый 20.02.2020 14:51 Заявить о нарушении