Мелкой воды песок
Сыплет рука щедрот,
Давит из неба сок,
Высью на плечи жмёт.
В сердце усталом тоска -
За тобой моя милая Русь,
Где настолько близка
В листопаде осени грусть,
Где я врос навсегда
Корнями в степи и лес,
Где так сладка вода
В ключе полном чудес.
...И атланта удел не тяжёл,
Неба русского примерять
Голубой невесомый шёлк,
Что Он ткёт опять и опять.
Отпускает мне дни за днём,
Не скупясь наливает их всклянь,
Говорит - потом отдохнём,
Всё ещё не последняя грань.
Всклянь
© Copyright: Дмитрий Белецкий-Владимиров, 2019
Свидетельство о публикации №119102707718
Свидетельство о публикации №119102707718
Рецензии