Люди хрупкие, люди чисты,
Прозебают в холодной тюрме.
Словно те А4-листы,
Белоснежны, подобно зиме.
Шелестят на ветру, бедолаги,
И кривыми изгибами мнутся.
Их тела сплетены из бумаги,
И теплом к ним нельзя прикоснуться.
И глядят друг на друга уныло,
И не могут ничем поделиться,
Исписало повсюду чернило,
Пустоглазые, белые лица.
Равнодушны ко светлому мигу,
Так не значима, жалка их честь.
Собирутся в единую книгу,
Чтоб их стало возможным прочесть...
Бумажные Люди
© Copyright: Павел Лукьянец 2, 2019
Свидетельство о публикации №119102706741
Свидетельство о публикации №119102706741
Рецензии