Жуй, поэт, своё мочало!
Сижу, прикованный к листу,
Держу в руках перо-скакалку,
Стихи швыряю в пустоту
И мне стихов своих не жалко.
Я их пишу уже сто лет,
Печатался и было время,
Когда ветра кричали: нет!
Готовой к выходу поэме.
Ветра я эти проходил,
Великие шагали сзади,
Мне прикрывая хилый тыл
От злых редакторских нападок.
Теперь другие времена,
Нет цензоров на запятые,
И некого послать мне на
За хлопоты свои пустые.
Пишу и складываю в стол
Продавленные сердцем строчки
И молча тискаю подол
У глупой музы-одиночки.
Она сознательно молчит
И не подрагивает телом,
Ей тоже книги-кирпичи,
Как и читателю, приелись.
А лёгкого нам не создать,
Солёненького тоже мало,
Как говорят, ни дать, ни взять,
И жуй, поэт, своё мочало!
«»»»»»»»»»»
http://stihi.ru/2019/10/27/80
Свидетельство о публикации №119102700057
Сидит, приклеенный к горшку,
в руке, как водится, бумага.
И в голове его "ку-ку",
ку-ку поэта-бедолаги.
Он на горшке сидит сто лет,
сидит и думает про время.
Мол, как не вовремя поэт
поел чего-то не по теме!
Сортир не место, чтоб взлетать,
там лишь бумагу жми в охапке.
Порой зайдёт какой-то тать
и.. снимет, вдруг, с поэта шапку!
В одно мгновение не встать -
штаны, рубаха и бумага...
Умчался с шапкой наглый тать,
по близлежащему оврагу.
Александр Миронов Ск 04.11.2019 00:15 Заявить о нарушении
Игорь, а жизнь-то оказывается небезнадежна! Недавно понял, благодаря одной Маргарите.
Привет те от ей.
Александр Миронов Ск 05.11.2019 23:22 Заявить о нарушении