В нашей сирени вырос клён —
святой, кленовый бог.
Остался здесь. В низине есть —
простой чертополох.
Скрывает ленту шляпки, — той,
что над мечтой видна.
Горит искусством — красотой,
сплетённою, она.
Я оставляю среди роз
волнение картин.
На них я не взгляну без слёз:
тут — сад, а там — люпин.
Его мне сердцем подарил
святой, кленовый бог.
А там, где спит сейчас люпин,
грустит чертополох.
Его рукой не уберу,
он жив и будет жить!
Я лучше в грёзах сны сорву,
и сны должны любить...
Как ты на клён сейчас похож!
Ты — мой кленовый бог!
Хоть про себя и говоришь,
Что ты — чертополох...
Кленовый бог
© Copyright: Анна Туисова, 2019
Свидетельство о публикации №119102705495
Свидетельство о публикации №119102705495
Рецензии