Мы выросли, мы выросли…
Нас ветры в поле вынесли
И разметали временем по разным сторонам.
Мы ходим – не встречаемся,
Путями разминаемся,
Все дальше отдаляемся,
Теряясь тут и там…
Метели оголтелые,
То рыжие, то белые
Нарезывают кольцами прошедшие лета.
Спешили из отрочества
Мы в мудрое пророчество,
Где в каждом – одиночества
Печальные уста.
А время, словно ножницы,
Взрезает нас по кожице
Морщинами глубокими, как шрамами от ран.
Они – увы! – не лечатся,
Зря зеркалу перечиться,
Ну, а душа все мечется,
Попав в седой капкан.
Мы выросли, мы выросли…
Нас ветры в поле вынесли…
Мы выросли...
© Copyright: Надежда Зотова 2, 2019
Свидетельство о публикации №119102701533
Свидетельство о публикации №119102701533
Рецензии