Бомж Валера

Надену пальто,
   Ключ возьму монтировочный
И отправлюсь на станцию,
   На Сортировочную,

Где обитают общества сливки,
Где раздают от снобизма прививки.
«Где тебя только носит, холера?» –
Вежливо спросит меня бомж Валера.
Люди такие бывают лишь в сказках.
Я расскажу ему жизнь свою в красках:
Слушает молча и благоговейно,
Лишь иногда запивая портвейном.
Не удивляясь девчачьему бреду,
Он растолкует мою жизнь по Фрейду.
«Ты Иллиаду читала Гомера?» –
Спросит учтиво меня бомж Валера.
Я опускаю печально глаза.
«Всё ты не тем занята, стрекоза!»
Он прочитает мне краткую лекцию
Про жизнь на Венере и Древнюю Грецию,
Про внешний долг королевства Андорра,
«Чёрный квадрат» и «Шаги командора»,
Что сейчас носят французские щёголи
И переписку Белинского с Гоголем.
Такт отбивая ногой в сапоге,
Пару добавит цитат из БГ.

Так мы сидим у железнодорожной
Станции. Мимо идут осторожно
Прохожие, те что считают с укором –
Себя – высшим сортом, а нас – низшим сором.
Что делят людей по цветам и по расам,
По кланам, сортам, по доходам, и классам
По документам, по странам, по вере.
Но всё это чуждо и мне, и Валере.