ни строчки чужого ритма в твоём дневнике,
наполненном негой и шелком белья из постельных сливок,
ты носишь - дай, я угадаю - платину? нет, все еще серебро - на капризной руке,
не знающей тяжести большей, чем прикрывать улыбки.
ты дышишь закатом над морем, стихия - смех
и чай с ароматом груши и строчек Уайльда.
за все эти тысячи лет слово "смертный грех"
осталось строкой словаря,
(он покрылся бы пылью, пока ты читал де Сада).
мне лень рифмовать и искать потаенный смысл,
серьезность и взрослость сегодня не в такт фальшивы.
пора бы заканчивать - в чем основная мысль?
я Вами любуюсь, мой демон.
Спасибо за то, что живы.
внезапное
© Copyright: Эол Ветер, 2019
Свидетельство о публикации №119102606186
Свидетельство о публикации №119102606186
Рецензии
