Придут деньки, когда и младости беспечность,
И с веком Юность вдаль умчится табуном.
Припомню первый свой сколоченный скворечник
И птиц галдящих бесперывно шумно в нём.
Себя у груши я, и запах терпкий прянный,
С каструли с кислым-кислым маминым борщом
И тиной серой, с виды виданные ванны,
И чем-то, мне досель неведомым ещё.
И белой дряхлою акацией у тына,
Чьи гроздья, словно бы от облачка куски,
Сливаясь, падали с высот, как паутина,
На ковыли и придорожные пески.
И сердце вдруг в груди забьётся гулко-гулко,
И очи старца уж взблеснут, как от росы
Травы весенней, ранней ранью в переулке-
Остатки неба летней писаной красы.
Придут деньки
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119102605167
Свидетельство о публикации №119102605167
Рецензии
