Из невесомого...

                Из  эмпатии...

Из тумана солнце взглянет,
слизывает бусы рос.
Вянут платья пышных роз.
Дворники наводят глянец
на каких-то пять минут:
листья разные резные
в догонялки озорные
с ветром по двору снуют...

Золотишком засыпают
о себе и лете память...

*

Всю нашу жизнь всё учишься прощать.
Просить прощенья чаще просто поздно.
Ценить достаток и обычный свежий воздух
начнёшь, лишь потеряв и обнищав.

Познаешь боль разлук – осиротев.
Любовь и истина распяты на кресте...

*

Нет, все надежды листьев не напрасны:
сложили их в простой гербарий – впрок.
И жмут страницы книжные листок –
не сжаться в ком, остаться вечно-красным...

Гербарий – это гибель на виду,
как мавзолей – вниманье, поклоненье,
но час придёт – оттает сад весенний,
и к новым листьям помыслы уйдут?

А, впрочем, разве есть какой-то выбор?
Считается, что жизнь такой пустяк,
и лишь на время все вот тут гостят:
носи медалью внешность и улыбку,
и поднимай повыше этот стяг!

Все листья лишь об этом шелестят,
когда скрываются в тумане зыбком.

*

Иду... а осень невзначай роняет
листвы доверчивые пятерни,
блеснёт тончайшей паутины нить,
ворона скачет по тропе босая
и запах пряный смеет опьянить...

Иду… а день бежит куда-то дальше,
шурша, смакуя краски октября,
вдруг ягоды среди травы горят,
и рядом ни подделки нет, ни фальши,
а осень не закланье, не обряд.

Иду… и откровенье увяданья
не вызывает грусти у меня,
и тропки вдаль по-прежнему манят,
а ветерок с горчинкою миндальной
тихонько шепчет: «Всё пора менять…»

*

Дышу вполсилы за закрытой дверью,
и грусть в окно не хочется впускать,
тепла совсем немного, мало веры,
и где-то загуляла благодать.

Стираю с подоконников остатки
назойливого летнего былья,
смываю пыль с цветов давно усталых,
и хочется унять тоску... менять,
забросить лишнее в далёкий ящик,
а лучше даже – выбросить совсем,
и, вырвавшись, брести тропой манящей,
туда, где ни оград, ни толстых стен.

Пусть небо неуютное, сырое
туманный бисер сыплет на листву,
а ветер шепчет лёгкое такое:
живу...

*

Смотри! – Шумело, шелестело,
дарило радость и цветы,
плоды разбрасывало смело...
Но вот пришёл черёд остыть
до воскрешения, рожденья
из почек новеньких ростков...

Жизнь продолжается, нетленна.
А осень лишь портал, проход...

*

Лишь ветер и свет... А слова и неважны,
забросят на полку и всё...
А кто-то построит кораблик бумажный,
а кто-то огню принесёт
подсохшую и благодатную пищу:
согреет кого-то из нас...
Заметь: не слова, а огонь, что всех выше...

Но всё продолжаешь – всё пишешь и пишешь,
весомое только сейчас...