Будничный блюз
Рвёшься на волю - жажда, что нож, остра. Через мгновенье наивно порхаешь около в самое небо взвившегося костра. Манят, зовут лепестки многоцветьем сказочным, что тебя ждёт – не знаешь наверняка, но неизменно летишь торопливой бабочкой в хищное чрево огненного цветка.
Хрупкие крылья изранив, бесславно падаешь в пресные воды серых, промозглых дней и задаёшься противным вопросом: "Так ли уж плохо живётся в будничной полынье?"
Свидетельство о публикации №119102604502