Умер поэт,- порвалась струна,
Народ пошёл спозаранку.
-Без хулигана осталась страна!
Бурлящую вижу Таганку.
Остановились навечно часы,
И кони с рыси перешли на шаг.
Попробуй смерти возрази,
На выход твой опять аншлаг.
Ты был своим для мужиков,
И слышим мы с магнитных лент:
-Идёт охота на волков!
И нож в руке не аргумент.
Минул ты цифру тридцать семь,
Но в сорок два не подфартило.
И вот кликушество богем,
Таганку пошлостью убило.
Рубеж никто не охранял,
Я вижу серость,-достойных нету.
И о помост, где ты блистал,
Сегодня тушат сигарету.
И оголенные самцы
Нам тычут:- Вот оно искусство!
И приблатнёные певцы,
Проблеют песню под хруст капусты.
Эх, Семёныч, прошло сорок лет,
Нет страны, что тебя провожала.
Умер театр и умер поэт,
Под торжеством капитала.
27.07.2019 год
Памяти Высоцкого
© Copyright: Шухрат Музафаров, 2019
Свидетельство о публикации №119102602133
Свидетельство о публикации №119102602133
Рецензии