Я соткал тебя из прошлого
по стежкам из рыхлой памяти,
по вискам сквозит порошею
твоё лёгкое дыхание.
Кто ты прелесть запоздалая,
что нечаянно мне выпала,
далека, неосязаема
со своим воздушным именем?
Говоришь, тебя я выдумал,
нет такой и нить разорвана.
Почему же сердце пытками,
истязаешь, как узорами?
Где бы ни был я всё образ твой
мне над озером мерещится,
но уже подёрнут золотом
редкий лес, притихший к вечеру.
Белая повесть
© Copyright: Станислав Маевский, 2019
Свидетельство о публикации №119102508824
Свидетельство о публикации №119102508824
Рецензии