В гостях у Максимилиана

«Бездомный долгий путь назначен мне судьбой...
Пускай другим он чужд... я не зову с собой.
- Я странник и поэт, мечтатель и прохожий».           М.Волошин

С любимой были в Коктебеле-
В провинциальном городке.
Тягучий звук виолончели
Витал с листвой в особняке.
Дуэтом прошлое на флейте
Влекло сознанье за собой.
Нам слышалось: - И вы сумейте,
Как он – поэт, пожить душой.

Взлохмаченный на постаменте,
Из бронзы личность в полный рост.
Увековеченный в моменте,
Когда в историю он врос
Картинами, строкой щемящей,
И благородством боевым.
Израненным, не отказавший,
Неважно: красным или злым.

Скрывал в боях гражданской бойни,
Нет, не соратников… Людей...
Пока патрон торчал в обойме,
Шепча хозяину: - Убей…
Поэт по краю шёл обрыва,
И жизнью рисковал своей.
Как мог без броского призыва,
Спасая жизни от смертей.

Потом окажется в опале.
Опасен бунтарей талант.
Трудна дорога к звёздной дали,
Когда душою музыкант
Поющий так, что небо слышит,
Читающий строку волне.
Одна есть власть, что правит свыше,
И твой судья в любой войне.

По комнатам с тобой бродили,
И нам казалось, рядом он,
Чихающий от свежей пыли,
Что принесли ветра сторон.
Нам слышался весёлый хохот,
Что приносили в дом друзья,
И восхищённый женский шёпот
От строк без фальши и вранья…