В третий раз я стих пишу,
И не могу дописать те строчки.
Мои руки тянулись к его лицу…
И что я вижу? Снова три точки.
Не понятен жар сердечный мне,
Который из груди исходит.
Зимний холод – это течение из вне.
О, а Муза снова где-то бродит.
И в этот раз, она мне не поможет,
Она не утешать меня пришла:
«Учись отпускать… и быть может,
Я скажу – от чего душа гнила».
Тяжко слышать её голос,
Хрипотца в ушах моих звенит.
«Я отдам тебе свой тёмный волос,
Как оберег – пусть тебя хранит».
В крови разливается яд
И странно немеет тело.
Его опустошённый взгляд,
Несомненно, знает своё дело…
20 октября 2019 год,
Воскресенье.
Бесчувственный
© Copyright: Грэкхэм, 2019
Свидетельство о публикации №119102506803
Свидетельство о публикации №119102506803
Рецензии