Стихи не писались, а в принципе по*й.
Он курит, хотя никогда не курил.
Он гробит себя, но покуда не сдох он,
Есть стимул держать со здоровьем пари.
Разбросаны вещи, оставлены книги.
Затертый Камю навевают тоску.
В колонках играет заезженный Ингви,
Но тянет сегодня послушать нью-скулл.
И хлам заполняет остатки эмоций.
Внутри, как снаружи, гнетущий бардак.
Сегодня он точно собою займется,
Хотя, понимает, что это не так.
Погода срывает покровы депрессий:
Ни слова, ни строчки, сплошная попса.
Так просто сломаться под е*м прессом,
Тем более если залез туда сам.
И всё безнадежно, покуда устал он.
Атлант не расправил ни плечи, ни стяг.
Так черви сомнения стали глистами,
А жизнь, как и прежде, всего лишь пустяк.
25.10.2019
Стихи не писались, а в принципе...
© Copyright: Алексей Филин, 2019
Свидетельство о публикации №119102503933
Свидетельство о публикации №119102503933
Рецензии