и снова туманной охрой
в мой необжитый дом
входит бесшумно осень; морщась, снимает туфли, стаскивает пальто.
некто из ниоткуда стала моей никто
с запахом зверобоя, терпких смолистых сосен, ливнем прибитой пыли, стекающей на перрон –
все это монохром.
осень меня поймёт, примет (а как иначе?),
ибо теперь моя, во мне.
по стопкам плеснём бурбон, выпьем на брудершафт. после бритья лосьон, старый махровый шарф – вот все мои трофеи, спрятанные извне.
борозды от ногтей змеятся по стенам плача.
это ведь что-то значит?
он теперь не любовник, не друг мне и не герой:
выжженный солончак, поросли где не место, мглистая пустошь Дартмура, тающий океанский лёд.
так пропадают месяцы, рвется с обрыва год;
тело не монастырь его, в кельях давно уж тесно,
прям позвоночник, что некогда был дугой...
господи, упокой.
мне о нем ровно осень, как неизвестно.
выпьем же по второй.
некто из ниоткуда
© Copyright: Тора Веласкес, 2019
Свидетельство о публикации №119102500198
Свидетельство о публикации №119102500198
Рецензии