Муза

Я обычный писатель и в этом обличии,
Мечтаю о куче зеленых наличных,
Мне нужен больничный, стихи как привычка,
Я музой до кончиков пальцев напичкан.

И так мелодично листаю странички,
Мораль моих мыслей с безумием граничит,
Средь пыли столичной, ругательств публичных,
Среди медалистов с натяжкой отличник.

А что там на личном? Да все как обычно,
Жизнь- музыка,я в ней как ключик скрипичный,
Прошу без названий, фамилий и кличек,
Конец наш не будет таким уж эпичным.

Мы все энергично горим, словно спичка,
Внутри что то больно, но мир слишком подлый,
Ори во все горло, мутить будут воду,
Прискорбно, но будет забытым наш подвиг.

И час мой не пробил, не сыграны роли,
Надежда на оскар - пустые пародии,
Свой в доску, увы но различны дороги,
И смерть нас всех жить бесконечно торопит.

И время песок, через пальцы уходит,
Ведь старость нам враг, как иголка под ногти,
Мне линию портит, в минорном аккорде,
Сорвались с цепи и прогрызли намордник.

Велят быть покорней и жить по законам,
Нас манит тропа,что так всеми искома,
Книг писана тонна, но истины  плотно,
Засели внутри и не даст их никто нам.

Ты чист и свободен и ветру подобно,
Витаешь в краях где ты мнишь себя богом,
Но истины поиск- ничтожная форма,
Смысл в том, что мы все для червей станем кормом.