Смех дождя

Ночью прошёл дождь, даже не дождь, а тропический ливень, который тоже смыл остатки минувшего дня.
Наши северные дожди обычно плачут. Этот дождь смеялся. Он барабанил по жестким кожистым листьям пальм тонкими сильными пальцами, а воздух становился ещё теплее, наполняясь его мелодией.
К утру дождь затих, и вот-вот должно было запахнуть жасмином и магнолиями, у которых ветви ещё серы и голы, а цветы уже прекрасны.
Здесь никуда не хочется спешить.
Даже пробежка вдоль океана поутру кажется неуместной. И это не от лени. Ты ни к чему не стремишься. Все приходит само и сразу.
Да, нужно многое сделать: пообщаться с океаном, записать стихи и рассказы; обязательно отправиться побродить по кромке джунглей у подножия холмов. А ещё списаться с десятком авторов, у которых есть желание издать свои книги, и поделиться с ними удачей: рассказать о моей встрече с самым удивительным художником-иллюстратором и самым талантливым дизайнером, с которыми мы вот уже скоро год создаём фантастические книги!
Что же выбрать? И я выбираю свободу делать все одновременно!
Это возможно, когда никого и ничего не призываешь, а просто открываешь двери души.
Здесь становится понятно, для чего пишутся стихи. Не для признания общества, не для удовлетворения амбиций. Нет! Для того, чтобы сохранить ощущение сопричастности миру, которое усилилось здесь. Сохранить, вернувшись на материк. Сопричастность небу, рыбам и птицам. И даже большим рыжим муравьям, которые, в отличие от наших, почти не кусаются. Даже если их сильно разозлить.
Хочется выйти под один из таких смеющихся ливней, раскинуть руки и сказать себе: «Все. Больше ничего не надо».

10:30, 26 января, Ко Чанг, 2018 г.