Письмо без конверта

Назло тебе я все же стал поэтом,
Но счастья это мне не принесло -
Согласно  человеческим заветам
Добра вообще не может быть назло.

Стихи небезупречные, наверно,
Рождались как-то сами по себе,
А ты их не читаешь, вот что скверно,
И жаль, что я читаю не тебе.

Вяжу крючками рифм за словом слово.
Психуя, распускаю слововязь,
Ведь пошлость в описании былого
Остатки чистых чувств макает в грязь.

Что для меня стихи - лишь в юность письма,
Но  марок нет, да и конвертов нет.
До адресата вряд ли добрались бы
Они. А что уж думать про ответ...

Жизнь говорит, что я тебя не помню,
А сны твердят, что не забыл ни дня.
Как утро - память под вуалью тёмной,
Лишь  ночь - так  наготой манит меня.

Всё лечит время, с этим трудно спорить,
И лечит хирургическим путем.
Вот только шрам  косметика не скроет,
Смирюсь с уродством, может быть, потом.

Подумать честно, всё не так уж страшно -
Жить можно, если избегать зеркал
И не искать ответов в дне вчерашнем,
Чтоб не найти того, что не терял.

Достойных мудрость посещает рано,
Неся вполне заслуженный покой:
Не гложет совесть, и не ноют раны,
Желанья не терзают. Но ценой

За безмятежность будет  бесполезность,
За эгоизма яркость - пустоцвет,
За всепрощенье - подлая неверность.
Всему цена есть, исключений нет.

Я не плачУ, ведь я - поэт, а значит
Живу в кредит, взаймы - и чёрт бы с ним!
Ведь будет долг когда-нибудь оплачен
Каким-нибудь читателем моим.

Любимая, а вот бы только вправду
При встрече этот стих тебе прочесть
И, может быть...Нет, этого не надо,
Пусть лучше остаётся так, как есть.

При выборе любом, признАюсь, где-то
Сравним я с буридановым ослом,
И, тем не менее, я стал-таки поэтом,
Но счастья это мне не принесло.