Брошь...

Идём. Молчим. Знакомые фасады.
Прижаты плотно линии ладош.
На борт пальто геральдика Канады
приклеилась и выглядит, как брошь...

Тревожно. Людно. Троица вокзалов,
она всегда печалями гудит.
Толпа плывёт растянутым овалом.
Прощаемся. Целуемся. Дождит.

Осенние сечение в предмете
до тени упростил фонарный крест.
Из всех возможных зол на этом свете
ты почему-то выбрала отъезд...

Возврата нет, и слово твоё твёрдо,
вот Бог тебе, и вот тебе порог.
Наверно, так по правилам курортов
сезонной близости подводится итог...

Кто виноват, что мы не уцелели
в той территории улыбчивых границ,
а может быть и я...на самом деле
жду этих перевёрнутых страниц...

Пасьянс разложен, музыка допета,
нас не связала логика колец,
Прошло. Сгорело. Выветрилось лето
из наших увеличенных сердец...

Вот с твоего промокшего бостона
слетела брошь (осталось подмести),
и ты ушла в пустой пенал вагона
и обошлась без шёпота "Прости"...

Банальна фраза - "скомканная повесть",
но не могу другого предложить,
Стою. Смотрю. Как в точку свёрнут поезд,
и очень сильно хочется курить...

2010г.