Жизнь по лезвию шла, натянулась струной,
Оборвалась...
И мир он покинул земной.
А всего сорок два...
Как-же так? Отчего?
Вдруг небесная сцена пленила его,
Может там, среди лютен и арф золотых,
Ждал бессменной гитары истерзанный гриф.
И в надрыв,
Распоров немоту облаков,
Хриплый голос поёт про людей и волков.
Может в небе аншлаг, и под грохот кулис,
Измождённый поэт снова вызван на бис.
Вдруг Создатель решил, дав ему умереть,
Коль дожить не успел, пусть успеет допеть.
Памяти В. С. Высоцкого
© Copyright: Владимир Лодинов, 2019
Свидетельство о публикации №119102306176
Свидетельство о публикации №119102306176
Рецензии