Пусть музыка льется, как с гор дождевая вода,
и тени ложатся печалью лица твоего;
я музыку ветру, и лету, и небу отдам,
себе не оставив на счастье почти ничего.
Ты слышишь? над крышами дождь пролетает, звеня,
неведомый звук из скорлупки ореха возник;
скажи, как ты можешь так искренне верить в меня,
когда я лишь полая флейта, поющий тростник
на влажном ветру? Снег дымящие трубы занёс
в отравленном городе. Небу цена высока.
Скажи, как ты можешь поверить, что это всерьез -
слепая, короткая, слабая жизнь мотылька?
Как можешь поверить, в земле пробиваясь едва,
что там, где посеян, тебе же и семя бросать -
на огненном небе горящие кровью слова
навеки, навеки случайным пером записать.
Тростник
© Copyright: Евгеньева2, 2019
Свидетельство о публикации №119102300450
Свидетельство о публикации №119102300450
Рецензии