Как странно ныне смотрят в окна мои большие зеркала,
Вбирая небо, лист слетевший, четыре ангельских крыла.
Театр нахохлился под ливнем. Легки пролётки и пусты,
И тихо гаснут туберозы, склонив головки на кусты…
Сегодня вечером «Медея»*, ну, а пока, ну, а пока
Побуду я сама собою и чьей-то женщиной слегка:
Нет обязательств, словоблудья, лишь искромётный фейерверк…
Мы упадём в Тартар, но вскоре вся жажда жить потянет вверх!
Мы попрощаемся…
Лишь ветер три акта будет жутко выть,
Как воет в баскервильских топях ненаревевшаяся выпь.
…Артистка рвёт аплодисменты! Ей удалось, о, Бог, опять
Сыграть Медею так, что время застынет, обернётся вспять,
И ошарашенно, на взводе, вздохнув, застонет чуткий зал.
…Артистка рвёт аплодисменты!
А ты?
Ты рвёшься на вокзал.
*трагедия Еврипида
23.10.2019
Медея
© Copyright: Аля Воронкова, 2019
Свидетельство о публикации №119102303372
Свидетельство о публикации №119102303372
Рецензии