Я льюсь между пальцев
и капаю в травы, в головки цветов,
и, кажется, мир в этих красках утонет,
стекающим чувством кричащих углов.
Я льюсь накренившемся полным стаканом,
настоем пахучих, прекрасных цветов,
я счастье, которое стало изъяном
дымящих кострами несбывшихся снов.
Зачем я пишу, когда реки иссякли,
и выжженный, голый стоит косогор?
Картина испорчена, жирная клякса
и перед раем высокий забор.
Германия, август 2019 г.
Свидетельство о публикации №119102302918