Гештальт

Волку волково, мне не светит с тобою быть, я ведь скорее волк, чем прилежный малый.
У тебя своя счастливая долгая жизнь, я почти не изменился, я почти что храбрый.
Мне почти что хватает сил, думать, что к тебе мое сердце не тянет, а ёкает по привычке,
Мне почти что хватило мозгов не писать тебе, но спустя столько лет, снова пытаюсь подобрать к твоему сердцу отмычки.
Ты лучше, прилежнее и мудрей, чем миллионы других, может быть даже тоже красивых, но
Я не знаю, что тянет меня к тебе, но не тянет ко всем прочим, однако я знаю одно,
Здесь почти что не будет рифм, а годы проходят, а я неизменно схожу с ума,
Когда твой голос пронзает током каждый потрёпанный орган, когда ты набираешь, вроде, ничего не значащие слова,
Когда горит на экране, что ты печатаешь сообщение, внутри меня просыпается тот пятнадцатилетний юнец.
Он стучит изнутри, мол, открой, это моя любовь, моя боль, это мое начало и мой конец.
Я надеялся, он не вырвется, я надеялся, он уснул, и я снова смогу просто говорить о погоде, вечером отходить ко сну,
Но ведь это его Гештальт, а значит, он снова выльется бредом в этот сезон простуд.