Ну, что же, Вы, Маша, опять так бледны
(Сто ссадин, испачкано платье...)
Вы, взяв высоту, стали слишком видны
И пали в надежде "подхватят"
От Вашей поэзии, Маша, мутит.
И проза житейская плющит...
Конечно герой не придёт Вас спасти, Ваш опыт - не райские кущи.
И в том состоит, что один на один
Вам быть с Вашей истиной броской...
Вот так, ореолами ранних седин,
Мудреют.
Но, где же Дубровский?
А нет, Маша. Жизнь - это Вам не роман.
герой Ваш Героем не станет...
Вы пишете, Маша. (Так сходят
с ума.)
А верить в роман перестали.
От немощи Вы так упрямы и злы
Роптать - это вряд ли поможет...
Все наши романы - горсть тёплой золы
Зачем же мы пишем их, Боже?
Не бойся, Маша. Я Дубровский!
© Copyright: Анна Владиславовна Смолякова-3, 2019
Свидетельство о публикации №119102203814
Свидетельство о публикации №119102203814
Рецензии
Перечитал ещё раз. И захотелось накалякать что-то тёплое для нашей Маши,например о том ребёнке в каждом из нас, который сидит и верит. Тем и хорош твой стих.
Игорь Крицкий 22.10.2019 20:48 • Заявить о нарушении
Игорь Крицкий 22.10.2019 20:48 • Заявить о нарушении