Мёртвые стихи

В темноте, в столе укрытые от взглядов.
В стопках, спрятаны стихи.
Прячешь их от солнечного света.
Не желая дать читать. Увы.
И листы исписанные плотным шрифтом.
Между строк почти дистанций нет
Не разбитые на четверостишья.
Мыслей, чувств, эмоций тут букет.
Пишешь от порыва будто письма.
Неизвестно для кого, и для чего.
Излияния свои сплетая в рифмы.
Льются быстро, как живой поток.
Но залягут мёртвыми стихами
Не прошепчет их никто чужой.
И в глазах не отразятся строки.
И порыв души оставит твой без
Живой энергии, ответа.
Отклика читателя не ждёшь, думаешь,
Что смысла нет, и в этом
Ты покоя не найдёшь.
Не поэт, фантазия и ложь.
Без иллюзий, в суете, в движенье
Продолжаешь свой нелёгкий жизни путь.
И себя простого человека,
Не зовешь поэтом, хочешь обмануть.
Мы своим способностям, талантам
Не всегда значенье придаём.
Легкомысленно, так пусто, несерьёзно
Дар возможно, просто предаём.
От неверия, боясь дурного слова
Критики и неприятья. Что ж, это просто.
Спрячься, в тень. Обычным, притворись
Себя вновь не тревожь.