Трактат об одиночестве

* * *
«Светает, гаснут фонари,
Тоска чернее пистолета.
Семь нот и букв тридцать три,
И одиночество поэта.» (с)

Люди, конечно же, милые существа.
Движимые параметрами естества
Не уважают книги, терпят бумагу,
Но салютуют кумиру и даже флагу.

Бунт овощей все равно бессмыслен и пуст.
Бездны банальны, глаголы летят из уст.
И по дороге в Храм вместо дум и слез,
То развязался шнурок, то пробил понос.

Сук/кобелей, а также жертв/палачей
Легче всего играть, когда ты ничей.
Только любовь, как верно сказал Господь,
Может все изменить, взорвать, побороть.

Эти поэты – изгнанники вещества,
Сходят с ума, забивая чувства в слова.
Только увы, им веры нет ни на грош,
Ведь открывая рот извлекаешь ложь.

Так я в пустыне, наверное, и умру.
В нынешнем веке сердце не ко двору.
Впрочем, жаль не того, что пора уйти,
А бесполезной бессмысленности пути.

Надо, пожалуй, купить себе хомяка.
И поучиться, как может быть жизнь легка.
Грызть кочерыжку, смотреть не мигая вдаль,
Зная прекрасно, где радость, а где печаль.

А тут голова вдруг рождает мысль без ноги.
Пестуй ее, болезную, мой, береги,
Ну, а в итоге все сводится к одному –
Жри ее сам – она не нужна никому.

Так вот и ты, инвалид мозговых атак,
В банке стеклянной сидишь себе, как хомяк.
И провожая дни смотришь вдаль с тоской,
Хлюпая в одиночестве рваной душой.