Ты прав, что нет стихов из ранних

Зачем ты счастье дал мне, боже,
Начать стихами мыслить вдруг,
Когда мой разум жив, но гложет
Его вместилище недуг.

Коль ты, мой бог, давно приметил
Мою способность рифмовать,
Что ж знак не дал, когда был светел
Мой взор и я могла пылать.

Пылать любовными стихами,
Являя миру страсть свою,
К утру в подушках затихая
И пребывая день в раю.

Что за подол меня не дёргал,
Когда я стала пеленать
Дочурку первую с восторгом,
Восторг не в силах описать.

Лишь горе током ум пронзило,
И восемь скудных строк легли
На лист тетрадный, как грузило
На чистом дне речной мели.

Как наказанье и награда
За грешный путь и тяжкий труд
Теперь в моём сознаньи рядом
С мирским меня стихи ведут.

О чём писать сейчас стихи мне,
Свет мемуарами смешить?
Они бы вышли неплохими,
Но не хочу я прошлым жить.

Про быт, политику, про внуков?
Стоп! Почему бы не про них?
Про этих трёх башибузуков
Я напишу не стих - Триптих!

Прости, мой бог, я благодарна.
Ворчать - удел всех, кому "за".
Ты прав, что нет стихов "из ранних",
Прав, что тогда мне отказал.