На краю света

Это мыс Рока, кругом широко.
Прилип к скале, упасть не боюсь.
Впереди океан, и не видит око
за спиной суетящийся Евросоюз.

Я в самой западной точке Европы.
Но рифму, ту самую, не применю -
ее вспоминают лишь остолопы,
в отеле листающие меню.

Рока вот эта мне спать не давала,
свербела, как невыученный урок,
манила отблесками карнавала.
А может быть это был просто рок.

В смысле планида, а не бас гитары.
Судьба, прореживая волос моих шелк,
распорядилась: пока не старый,
чтоб ты на этот край света пришел.

Прибыл. Смотрю. Буруны и пена.
На губах раскатанных соленый вкус брызг.
Здесь заканчивалась Ойкумена.
Так давай, наполняй паруса мои, бриз!

Живут небогато, но у горизонта покато,
выгибается там, среди волн, горизонт.
Португальцы в Бразилии нашли авокадо,
а Буффало Биллам достался бизон.

Шли галеоны, казны - миллионы!
Пограбили славно, не на пятак,
чуток для себя, чуток для короны.
Но что-то потом пошло не так.

Распалась великая их империя,
что удивляла весь мир в старину.
Как метко сказал бы товарищ Берия:
«Троцкисты голимые, просрали страну!»

Впрочем, хватит уже истории
(хотя здесь все камни о ней кричат).
Были падения, были виктории,
снобизм европейский тут был зачат.

Стала планета не больше фантика.
А все это ты, рокочущий мыс!
Тебе покорилась седая Атлантика,
отсюда до Индий суда добрались.

Мои намеренья гораздо уже.
В виду неименья других идей,
пока в таверне готовится ужин,
пойду, как Христос, пройдусь по воде.

Синтра, мыс Рока. 19.10.2019