О целебных травах и ворожбе

Я сижу в темноте, в бокале моём - апсны,
солнце село вдали, горизонт - остыл.
Ни луны нет на небе, ни звёзд во мгле,
я тебя забываю, не думаю о тебе.

Ворожу на травах, в лесу развожу костры,
тихо слушаю песни пожухшей сухой листвы.
Мир склонился, прислушиваясь к октябрю,
я отныне никого больше не люблю.

Я в лесу собираю боярышник и шалфей,
солнце село, и тень становится всё длинней,
собираю душицу, багульник и зверобой;
не иди ко мне, и я не пойду с тобой.

От костра летят искры и вьётся дым,
птиц не слышно, как водится, жди беды.
За холмами в деревьях звенит ручей,
не иди ко мне, а захочешь - уйдёшь ни с чем.

В темноте тихо шепчет о чём-то вереск,
мне нельзя лгать в глаза, невозможно верить,
если сердце болит в груди, не моя вина.
На болоте давно созрела плакун-трава,

я её соберу, пусть излечит мою печаль,
я уже научилась беззвучно в ночи кричать,
я отныне свободна от жалости и любви.
Я сижу в темноте, надо мной шелестит полынь,

я сижу в темноте, в бокале моём - апсны,
ворожу на травах, слушаю песнь листвы.
Нет отныне ни храма мне, ни святыни.
Как земля моя остывает, так и я - остыла.



Фотография Д. Таушканова.