2. поэт и война

Был месяц август. Первый день.
Двадцатый век.  Войны начало.
А над землёй сгустилась тень,
Так, впрочем, и не раз бывало.

Как будто всё пропахло роком:
Убит то ль герцог, то ли князь,
И кровь людская полилась –
Не ручейком, сплошным потоком.

Сражались грозные державы
В который раз за передел.
И в ужасе земля дрожала
От тысяч падающих тел.

И судьбы корчились людские
В огне пожарищ мировых.
Шла бесовщина по России
И била до смерти под дых.

Месила сапогами душу
И веру втаптывала в грязь,
Чтоб всё святое в ней разрушить,
Чтобы уже не поднялась.

И падали, ещё живые –
И кто считал убитых всех?
Скорбели по церквям святые
За сотворённый людом грех.

В сто грозных глоток пушки били,
А где-то в городе большом
Поэт читал стихи любимой,
И те звенели серебром…

Лишь день он с ней пробудет вместе,
Чтоб поутру на фронт уйти.
Чтоб вскоре с «Легионом Чести»
Смерть в чуждой Франции найти.
         .   .   .   .   .   .
И детский плач, и женский вой –
Тогда весь мир совсем взбесился.
Начало Первой Мировой, –
А кто-то в этот день родился...

01.02.13 г.