Было время, я много пил...

Было время, я много пил,
Я был грубым
И чёрствым,
Как и все счастливые люди.
С перекошенными плечами
Иногда выбегал под дождь...
Мне казалось,
Что в мокрой одежде
Вдвое легче мечтать о чуде.

Я отплясывал пьяную джигу часами.
В бахроме паутины
Скитался по сонным дворам.
Я орал от восторга,
С густо-чёрными небесами,
И хлестал себя молнией майской,
По, тогда ещё, наглым
И тёмно-зелёным глазам.

Я влюблялся легко,
Я не знал, что такое измены.
Я дразнил зеркала
В тех квартирах, где пил,
А потом ночевал.
Я записывал чувства, -
Свои,
И, конечно, чужие,
Называл их стихами,
Иногда их кому-то негромко читал.

Иногда я подолгу молчал
И внимательно слушал,
Как легко извлекают синкопы
Осенние капли.
Как секунды и терции
Спорят
Вежливо между собою,
Разрезая мне сердце,
Словно бритвенно-острые сабли.

А ещё,
Когда было грустно,
Я бродил переулками
С глупо задранным к небу зонтом.
И ругая погоду,
Я думал и думал о чуде,
Пусть оно не случилось
Сейчас.
Оно точно случится
Потом.

Ст. Ст. Минаков.