Ты книга, но как будто не из слов,
В ней все страницы - яркие картины.
Тебя писала мне Сама Любовь,
Велела быть счастливым без причины.
Но мне известны тысячи причин
Счастливым быть под солнцем и луною,
И счастье - быть одним из тех мужчин,
Которых ты любила всей душою
В тебе как будто тысяча страниц,
Я их без всякой устали листаю.
Читаю, слышу звон и пенье птиц
И ветер в волосах твоих вдыхаю.
Ты книга без начала и конца,
Страницы твои бережно раскрасил.
Не вижу часто твоего лица.
Но часто видел на лице том счастье
Книга
© Copyright: Траумер, 2019
Свидетельство о публикации №119102005716
Свидетельство о публикации №119102005716
Рецензии