Фрагменты быта не дороже взгляда...

Фрагменты быта не дороже взгляда
и ощущений, для других незримых...

Мои стихи не просто то, что рядом,
а сквозь него - вхождение в любимых,

мной ощутимых в кронах за окном
и в облаках, и в стороне далёкой,
и в зёрнышке, ростком пробившем ком
земли, с её могильной подоплёкой...

Вопрос нелепый - "Пишите о чём?!",
его я слышу очень даже часто,
через немногое, мне мнится, обо всём:
смотрю на листья и листаю лица,
и птица, мне махнувшая крылом,
воспринимается то ангелом, то мойрой,
и будущее прячется в былом,
и прошлое - мой миг, что мной не сорван,
завидую я каждому, влюблён
я в каждого,
в пустыне мрачной - жаждой
духовною до смерти изнурён,
и Лазарем бывал я не однажды...

Почти не путешествовал, читал
в сравнении с иными, ох, не густо,
я тот, который Джойса не признал,
и тот, который не осилил Пруста,
хвалиться нечем, по заслугам - быт,
которым, слава Богу, я доволен:
и щей горшок, и сам большой, пиит
тогда пиит, когда в себе он волен,
и волен я на скромный свой балкон
спешить в ночи, крепчая горьким чаем,
и думой плыть в бессмертный небосклон...

Я верую, что радость повторится
моя когда-нибудь, неважно в ком,
когда обычная на вид страница
пред ним откроется, как дверь в желанный  дом,
в нём будут лица вечные светиться
сердечным, не сжигающим огнём
и будет смешанно вокруг ветвиться
прекрасный лес, что и сейчас кругом...