Тополя – как кости серые,
А в верхушках – почек треск.
Мне, покуда в Бога верую,
Творчество не надоест.
Тонко чувствую всей кожею,
Всей изнанкой альвеол –
Небо, на Творца похожее,
Чистый мира ореол.
Нет, пока ещё не брежу я
И не то чтоб очень пьян:
Ясно вижу поросль свежую
Сквозь чахоточный бурьян.
22.04.17
Поросль из Позеленение
© Copyright: Спящий Поэт, 2019
Свидетельство о публикации №119102003728
Свидетельство о публикации №119102003728
Рецензии