О поэте

Что-то жалость ко мне зачастила,
С ней осенние облака,
А в груди вдруг тепло заныло,
О поэте моя тоска.

Он родился в русской рубашке
Он ходил по русским полям,
На лугу он падал в ромашки,
И берёзе кивал по утрам.

Он писал ей одной о встрече,
О живой и горячей любви,
И грустил под луной весь вечер,
Ждал когда запоют соловьи.

Он любил как простой парнишка,
Чист душой и хорош собой.
Со стихами возьму я книжку,
Вечер снова и он со мной.

Приласкает, окинет взглядом,
Задохнёшься, сгоришь в пылу.
Упадёшь посредине сада
И опомнишься лишь к утру.

К золотым кудрям прикоснёшься,
И прильнёшь к плечу головой,
И замрёшь, и не шелохнёшься,
Только слышишь сердечный бой.

Убежишь, на холме присядешь,
С ним увидишь другую Русь,
А потом вместе с ней помянешь
Светлый облик и боль, и грусть.

Он любил и горел среди строчек,
Много было ему дано...
Ах, как жаль, васильковые очи,
Утонула я в них давно.


3.10.1895-28.12.25